Halucinant trecutul


Trăiesc halucinant trecutul





Trăiesc halucinant trecutul,

Splendoare-n iarba amintirii,

Acea plăcere, freamăt, prime,

n-am fost amanți, noi am fost mirii,

urcăm în timp, ca-n spre-o cetate

care plutește-n neuitare,

noi vom fi doar cuceritorii,

nebănuite avatare.

Clipele triste, neîmplinite

Vor fi  acolo, dezvrăjite.



Boris Marian


Se făcea


Se făcea…





Se făcea, se făcea… transatlantic uriaș,

Mă pierdeam,  încăperi, chei și uși,

Duduiau motoare, un oraș

Cu viteza unui cărăbuș.

Alergam dintr-un colț în altul,

Te zăream, te iubeam, am murit,

Numai tu, mai frumoasă la zenit,

Transatlanticul, de un ghețar, bum-bum.

Erai tu, erai tot ce trăisem  mai demult,

Te sărut, amintire, te ascult.

BORIS MARIAN

Matur și foarte trist


Matur și foarte trist





În întuneric, un câine negru,

Hoinar flămând trece  pe lângă mine,

O umbră de diavol exilat,

Nopțile copilăriei mele au fost dominate

De lătrături neliniștitoare,

O locomotivă, la mari distanțe,

șuiera disperată,

bețivani se opreau lângă fereastra mea,

învățându-mă argourile pușcăriașilor,

iar eu închideam ochii,

îl zăream pe  căpitanul Ahab

gonind după Balena Albă.

Apoi se făcea ziuă,

Eram matur și foarte trist.



BORIS MARIAN

 


Democrația melancolică


Democrația melancolică





Melancolică trece democrația,

Ca o femeie abandonată,

Nici prieteni, nici dușmani,

„Nu fiți familiari, tovarăși”, zbiară

La megafon un nebun, este frig afară,

Toate trenurile sunt în întârziere,

Otrăvurile sunt prea dulci, nici câinii

Nu le culeg de pe stradă,

Dar iubirea nu cunoaște opreliști,

Nici eșecuri, nici trădări,

 veniți la Clubul Orolologiul,

se vor cânta liturgii lugubre

pentru morții din viață, .

Călătorul, care sunt eu,

voi lăsa umbra să se odihnească,

o fi monstrul atât de puternic?

Trebuie să ne gândim și la asta,

Da, cu rețeta în mână.

Copiii fac educație părinților, bunicilor, străbunicilor,  

Dar degeaba.   Este nevoie de o mare demolare.

Eu iau harfa din cui și cânt,

Strunele ei sunt rupte, precum în alt cântec,

Dar cânt,  ujn șarpe mi-aruncă dinții

La picioare. Cânt.



Boris Marian

Afară și-nlăuntru


Afară și-nlăuntru





Stăm prea mult în afara noastră,

Singuri tragem obloanele, închidem ușile,

Umblăm bezmetici  printre oameni,

Ne este team să intrăm

În interiorul nostru, preferăm ocolul,

Cercul perfect,

Iar sufletul nostru, ca un biet animal  domestic

Dărâmă, rupe totul

În interiorul nostru

Până în ziua când cineva deschide

Ușile, ferestrele,

Bine ai venit, iubito.



Pământul nu arde, e rece,

Numai ființele vii ard

Ca niște făclii,

Unele ascund focul lor interior,

Altele ard  precum Hus ori Giordano,

Tu, iubito, găsești în mine un rug,

Eu aud cum șoptești,

Focul arde, el arde, va veni și tăcerea

Pe-ntregul pământ,

Noi vom arde în stele,

Alături, pe rând.



Boris Marian   

Călătorind pe alt poem


Călătorind pe alt poem





Sub pod se zbenguie șopârle,

Obsesii, avataruri, repezi gârle,

Natura se ascunde-n noi,

Absurdul naște și eroi.

Posibil, imposibil, spune-mi, spune-mi,

În fața ochilor se-ntâmplă o minune

Consubstanțială vieții, ne iubim

Aici sub pod, noi, veșnici peregrini,

Avem același țel sfânt și frumos

Pe malul danubian, mai jos,

Călătorind mereu pe alt poem,

Tu ești Poesia, eu – doar un simplu semn.



Boris Marian    

Diptih con amore


Diptih con amore





Înainte de a deschide o carte,

Îi cercetez exteriorul, ca unei femei,

Îi caut parfumul, urmele  altor parfumuri,

Apoi, o răsfoiesc încet, încet,

„Sunt o evidență luminoasă”,

Îmi spune cartea-femeie,

Cu voce joasă, plăcută,

Răsfoiește-mă încet, încet,

Uneori să te oprești  la un capitol,

Ai să observi că la sfârșit

Vom fi numai noi, doi.



Îmi place răcoarea din livezile de pruni,

Nu-mi place frigu-n noi, oameni buni,

Nu-mi place gripa, iubesc risipa,

Nu vreau refuzul, iubesc abuzul,

Dar,

Există un dar plin de har,

Aș fi fericit să scap de obsesii,

De gândul la moarte și de profesii,

Iubesc și omul ce nu  are nimic,

Să fiu eu cafeaua din vechiul ibric,

Să fiu eu prosopul

Ce-ți mângâie oful.

BORIS MARIAN

Anarhia în stare pură


Anarhia în stare pură





Prietenul îmi vorbește de libertate,

Egalitate, fraternitate, dar ține în cușcă

Puii de tigru, șapte, o anarhie pură domnește

În mințile noastre, știm ce este un cățel,

Nu știm ce este un om, mângâiem cățelul,

Eu îi iubesc, vă asigur, inspir cu nesaț viața,

Păstrez câteva viniete de melancolie,

Mă sufoc uneori din lipsă de ceva adevărat,

Pur, cum ar fi anarhia din capul nostru,

Dar care  nu se trădează nicicum.

Ne lipsește, vorba lui Allen,

Magical Blend. Ca și instalatorul, duminica,

Poate și Dumnezeu



BORIS MARIAN

Piatră cu cohi

Piatră cu ochi


O piatră cu ochi
Se uită la mine,
Ea cunoaște liniștea,
Eu nu sunt de piatră,
Ea cunoaște limbajul ploii,
Eu sunt grăbit, deschid umbrela,
Ea a fost om, pe când eu
Eram piatră, astfel ne privim în secret,
Eu – o biată carne cu suflet, acolo,
Ca un câine credincios – sufletul.

Boris Marian

În somn și în nesomn

În somn și în nesomn


În somn și în nesomn ne legănăm,
Ca-n mari spânzurători din cer, mai sus,
Visăm și ne-ntrebăm ce mai visăm.
Când soarele recade la apus.
Mestecenii copilăriei versuri spun
Din cartea lui Esenin, pe de rost,
Un paznic m-a bătut lângă un prun,
Decât deștept și bun, mai bine prost.
Viața-i neplăcere, prea mult chin,
Stăm pe-un vulcan viclean și mult corupt,
Există și dulceață în venin,
Tu poți să fii un ghimpe sau un fruct.
Trăim în anarhia cu moroi,
Ca-ntr-o ficțiune fără de sfârșit,
Ne-ajută mai puțină ură-n noi,
Un început de simpatie, chiar șoptit.

Boris Marian

Există?

Există?


Există și metastaza binelui?
Un trist centaur în pași de dans.
Iedera spune cuvintele sinelui,
În urechea mea stângă aud un balans.
Orchestra a tăcut prea devreme,
Mulți pentru glorie s-au bătut,
Triumful urcă precum un vierme,
Raiul a fost ridicat din lut.
Munții rumegă norii, sublimul,
Leul a fost cândva șobolan,
Doamne, nu-mi oferi doar prea-plinul,
Lasă-mi o porție de catran.
Tobele bat, trompetele sună,
Mergem voioși la carnaval,
Moartea are culoare brună,
Viața-i ascunsă-n recif de corali.

BORIS MARIAN

Chagall

Chagall


Erau acolo tristeți și bucurii,
Ulițe strâmbe erau,
Vii între vii,
Oameni pluteau în aer, pe nori,
Stelele mai cădeau, albe culori,
Eu mai zăream, cumva, umbre târzii,
Mici croitori, coșari, viori viorii,
Cum i-arăta Chagall, melodios,
Parcă erau scrisori, albumul roz,
Parcă am fi cu toți triști-veseli scripcari,
Peste o mie de ani, din nou coșari?
Dar cel mai sus zbura mireasa mea.
BORIS MARIAN

Nedivina comedie

Nedivina comedie


În loc să privim în față
Oamenii, privim în oglinda orbitoare
A orgoliului propriu,
O durere de dinți ne doboară,
Devenim iar oameni,
Ca oamenii.
Tu, cel onorat cu titluri și premii,
Ce mândră îți flutură barba,
Tresaltă bărbia cu toată mândria,
Dar piedestalul pârâie, plânge,
granitul se frânge,
redevii om ca toți oamenii,
bun ca o pâine,
de mâine.

Adio poate fi odios, un cuțit
Sau o floare pe un mormânt neînceput,
Mai mulți prieteni găsești
În lumea necuvântătoarelor,
Eu regret și moartea peștelui agățat
În cârlig, un cuvânt e un om,
Poate muri.
Zidul din spatele nostru tace,
În timp ce o ploaie de gloanțe
Străpunge aerul cald.
BORIS MARIAN

Nu sunt poetul abisal

Nu sunt poetul abisal


Nu sunt poetul abisal, nici retor, nu scriu ziua,
Nici noaptea, dar eu scriu pe cer
și pe cuvânt de-onoare, nu-s saturnian,
nu-s fascinat de-un fond obscur,
nu umblu la subsoluri, nici Babilonul nu-l visez,
nici moartea nu-mi este iubită,
nici nu urăsc cum trebuie, cu migală,
dar ești poet? Mă-ntreabă-un lector ipocrit,
un semen de al meu, nu fac infarct,
scriu cum respir, când nu mai scriu,
duceți-mă la Morgă pe ascuns,
sunt Hyde și Jeckill, scriu, nu scriu,
astfel eu supraviețuiesc, nebun sau limpede
ca apa de izvor.
Brusc, ceva din adânc, din ceruri, din codru,
Viața, ca florile-n crâng , se duse ca Orbul,
Ce să-nțelegem și cum? Duminică a împăcării,
Trecutul pare doar fum, ostateci suntem întrebării.
Operă-bufă trăim, plângem zadarnic,
În ghilimele vorbim, Domnul nu-i paznic,
Mările, drogul,poem, visul Nirvanei,
bem fără să bem, iubim sfârcul Ioanei.
Se făcea că mările au secat,
Umblam în gigantice cratere,
Mă priveai cu alți ochi,
Eu mă scufundam în nisipul marin,
Un picior, un braț, un obraz,
jumătate eram afară,
tu străluceai nemiloasă,
apoi apele s-au așezat.
Părintele meu, ești de mult în pământ,
Eu mă mai caut în scris și în gând,
Eu te aud, noaptea, în vis,
Iar prin uitare nu te-am ucis.
Nu știu pe unde ne-om întâlni,
Nu cred în rai sau în iad, suntem vii,
Oamenii urcă, urcă mereu,
O înălțare spre Dumnezeu.
Tot ce-ai greșit, greșit-am și eu,
Dar mă înalț la Dumnezeu,
Vin generații, mă-ngroapă încet,
Ei vor greși, cum și eu mai greșesc.
BORIS MARIAN

Colind

Colind
Moto-

La un an cu sănătate,
Domn, Domn să nălțăm,
Să deschideți poarta casei,
Domn, Domn să nălțăm.
Să citească tot poporul,
Domn, Domn să nălțăm,
Să se bucure-autorul,
Domn, Domn să nălțăm


Mereu am fost sau nu am fost
Într-o căutare fără rost
A elixirului visat
De Eva, de Adam –bărbat,
Al frumuseții, tinereții,
Deși mă cam lovesc pereții,
Sunt beat de-o falsă nemurire,
Veșnic mireasă, eu sunt mire,
Să fie cerul gol, adânc?
Să fim noi singurul Pământ?
Departe, dincolo de stea,
Eu am un dublu, tu ești ea.


O clipă am crezut că s-a oprit ceasul,
Ceasul a-ntrebat, care-i necazul?
Inima? Nu. Nervii? Ah, ah,
Îl înțeleg astfel pe Bach,
Nervii-s ca orga și clavecinul,
Nu apăsa tare, sublimul,
Doar din evlavie, șoaptă și rugă
Poate să nască, să se distrugă
Poate, sub degete boante și tari,
Iar tu, viața mea, poți să dispari.


De are vântul umbră și eu am,
Trecând peste podișul tibetan,
O, Sancho, ți-amintești orașul
Ce ne-a gonit cu mătura, fărașul?
Un cimitir de cărți înspre Apus,
Pe unde- atlanții s-au pierdut, s-au dus,
Nu-i mică lumea, este chiar prea mare,
Iubirea nu prea-i la căutare,
De arcul-pasăre eu nu voi povesti,
Ne-am întâlnit definitiv , Marie, Marie.

Când ucizi un om cu vorba, cu gândul,
Nu poți ierta, te doare cuvântul,
Nu poți uita, te refuză pământul,
Să nu izgonești cerșetorul, e sfântul
Care te poate aduce în rai,
Numai un suflet în tine să ai.

BORIS MARIAN

Romanță foarte târzie

Romanță foarte târzie


Pe umărul stâng
O lacrimă plâng,
Pe umărul drept
Tot lacrimi deșert,
Dar tu spui numai nu
Sau răspunzi în doi peri,
Pentru tine eu vreau
Să urc azi în cer,
De acolo privind
Să-nțeleg de ce tu
Poți să spui mereu nu,
De ce nu te conving,
De ce-n viață omătul
și frigul domină,
de ce timpul ne mătură
cu-ntuneric, lumină
sau lumina e numai
în sufletul meu,
dacă eu nu am suflet,
mai avem Dumnezeu?
Ruga mea e-ndreptată
Spre cine, spre ce?
Ruginite cuvinte,
Le temps est passe!

Boris Marian

Cuvântul ca melcul

Cuvântul ca melcul

Cuvântul de fier nu mi-este prieten,
Cuvântul ca melcul îmi pare mai bând,
Te-nșeli, zice melcul, tu nu știi ce zace
În mine, durerea dormind în adânc.
Acidul cel tare așteaptă doar clipa,
Lumina se poate preface-n pârjol,
Primește-mi, iubito, alintul, sărutul,
Tu nu știi ce poate cuvântul-pistol.
O, nu te speria, sunt altfel, sunt altul,
Oglindă și stare, gâde, bufon,
Glumesc doar cu moartea, iubirea mi-e crezul,
Deși merg încet, mi-e cuvântul- foton,
Pot fi ca marea, umil ca pământul,
Primește-mă-n palmă ca pe duh,
Pot fi stejarul, pot fi și iarba,
Prin tine, din haos pot iară să urc.

Boris Marian
,

Iubirea ca fiară

Iubirea ca fiară


Moto - Bah, Bach și Offenbach

Flora-nflorită și mult des-florită,
Flora –un nume vechi, de elită,
Elice a inimii, trag cu putere
Doi cai dinamici, fac o avere,
Dinții pătrund cu cruzime în carne,
Dar pe sub dinți, viermele doarme,
El se mărește, devine balaur
și strălucește, parcă-i de aur.
Trece-o pisică umilă prin parc,
Ea se izbește de un copac
și se preface în tigru – gigant,
parcul, pe loc, devine vacant.
Aste minuni le-am văzut eu aseară,
Flora, alături, e dragoste - fiară.

De când nu-mi mai e frică de moarte ,
Mă plictisesc, aș spune, chiar foarte,
Nu mă mai speria cancerul, SIDA,
Motocicleta, camionul, Astrida,
Astrida e numele bietei cățele
Care provoacă multe belele,
Noaptea, Astrida, ca-n Baskerville,
Urlă-n spre lună c-un timbru viril,
Ronțăie stele, soare, comete,
Iar în oraș nu mai sunt fete,
lumea e-nsărcinată, așteaptă
luna a noua sau , poate pe-a șaptea.
Bate la miezul nopții un ornic,
Omul de treabă este și spornic.
Ornitoringul de vină e-n toate,
Asta citești în oricare carte.

BORIS MARIAN

Profet

Profet


Păsări și arbori, visuri și nopți,
Degete smulse, strivite de roți,
Harnic călăul spânzură, taie,
Are prieten doar o potaie.
El este Marele Inchizitor,
Nu are nume, numele mor,
Noapte, tăcere, de undeva
Spune trei vorbe o cucuvea.
Mult mai departe, în zări, un păstor
Își pregătește propriul viitor,
Fluieră-ncet, adună-n secret,
Domnul păzește pe noul Profet?

BORIS MARIAN

În castelul Metzengerstein

În castelul Metzengerstein
Lui E.A.Poe


În castelul Metzengerstein
Intră o stafie,
La o sută verste, mie
Mi se pare Cain.
Ia bomboana, zice hârca,
Mestecă hârtie,
De la Viena pân-la Bârca
De stafii – oștire.
Berenice, Berenice,
Cum te mai iubiră
Richard Wagner și cu Nietzsche,
Dar eu cânt la liră.
Regele pe nume Ciumă
Intră în cetate,
Morții nu prea știu de glumă,
Gâzii n-au păcate.
Ah, Ligeea, ah, Ligeea,
Lasă Casa Usher,
Stă să cadă la cutremur,
Îngeru-i la ușă.
Un portret oval îți dărui,
Tenul tău de crin e,
Masca morții roșii, cărui
Diavol îi stă bine?
Într-o hrubă sună ceasul,
Orologiu sumbru,
Inima îmi spune, lasă,
Nu mai pot să umblu.
Waldemar apare galben,
Lămâios și țeapăn,
Eu lui Waldemar o palmă
i-aș servi , dar crapă.
Demonul perversiunii
Face-n Iad ravagii,
Metzengerstein, scrie-n rune,
l-au distrus iobagii.

BORIS MARIAN

Cursa cu obstacole

Cursa cu obstacole


Sar peste ani-garduri,
Uneori mă folosesc de aripi,
nu este ușor nici să zbori,
râde lumea, unuia i-au crescut dinți pe frunte,
se încruntă. Cel mai mult m-a bucurat
când, aflat pe malul Styxului ,
am descoperit o sticlă,
în care se aflau
poemele mele necitite.

În viață treci prin toate culorile,
Moartea e gri, gorile și gloriile,
Încearcă să cânți mai simplu, mai clar,
Observi gângania din chihlimbar?
Suntem cerșetori pe față, pe-ascuns,
Poetul privește prin Nepătruns,
Întreabă „Quo vadis, Domine?”, Doamne,
Un om între oameni, un pom între poame,
Iar fericirea rămâne în urmă,
Nu pot fi dejurnă, în turmă.
BORIS MARIAN

Șalul

Șalul


Pe când un șal putea să mai sugrume-o dansatoare,
Pe când bunica mea mergea la sărbătoare,
Pe când șopârla, șarpele erau stăpâni,
Mari diplomați umblau în mâini,
Poeții erau regii, printre pictori
Erau Dali, Picasso, Brauner Victor,
Priveau de la nălțime, din Empire,
Făceau volute, curcubeie-n aer,
Iar harul poposea prin ateliere,
Cu Hemingway puteai să bei o bere,
Un înger blând venea în fiecare noapte,
Mai vine și-azi, îl simt cum e pe-aproape.

BORIS MARIAN

Pantofii negri

Pantofii negri

Cu pantofii negri se merge mai ușor sub pământ,
Unii vor spune că este o glumă proastă,
Dar eu făcut acest experiment, într-o noapte
Am intrat în cimitir cu costum și pantofi negri,
Am coborât într-un cavou și am început plimbarea,
cineva m-a cam beștelit, așa e lumea,
altul a vrut să mă ia la bătaie, poți să dai într-un mort?
La colțul unei alei se discuta despre a treia cale,
Era unul mustăcios, semăna cu Stalin și explica
Molcom cum este cu fericirea poporului,
A apărut Hitler, l-a tras de mânecă,
aveau ceva de pus la punct, să nu audă
bătrânul Winston care deja pufăia nemulțumit,
democrația este ceva inevitabil, zicea,
noroc că morții nu prea simt foamea,
nici case nu cer, cu salariile au răbdare,
de pensie nici nu poate fi vorba,
iar dictatura e bună că adună mulți morți laolaltă,
se poate face un miting, un război, acolo, ca lumea,
nu știu de ce, m-a cam plictisit discuția,
am ieșit, mi-am scos pantofii negri
și am ajuns acasă pe ploaie. Am tras
o dușcă de whisky, ai dracului politicieni,
nici sub pământ nu te lasă în pace.

Boris Marian

Iarna

Iarna


Iarna pare centrul luminii,
Urcă pe geam nervurile reci,
Uitarea se-așează, vin și străinii,
Vin sărind peste ziduri, poteci,
Liberi mor la nălțime cocorii,
Aripa lor este inima ta,
Lasă uitarea să sfarme norii,
lasă clepsidra să curgă în ea,
numai tu, chip fără nume,
tot mai revii, nu vrei să pleci,
iarna , coroană, albă minune,
iar pe geam – nervurile reci.

BORIS MARIAN

Și voi trăi

Și voi trăi


Motto- Și voi trăi în adâncă smerenie,
Voi privi fără păs bezmetica lumii chemare
Spre tot ce-i trupesc și supus doar orgoliului lacom.

Azi, iarna vrajbei noastre s-a-năsprit,
Iar soarele-i călâu și neguros,
Nu știm că-n toate traiul e finit,
Pricepe câinele ce-nseamnă un os de ros.
Bărbați , femei, doar umbre noi vom fi,
Noi ne-am iubit și, poate, ne iubim,
Citiți poemele lui Edgar Masters Lee
Sau mergeți la Săpânța-n țintirim.
Noi coborâm în marele Maelstrom,
Din domn în domn, din om în om.

BORIS MARIAN

În profil

În profil


Poetului Iacob S.

Tu știi ce este un poem?
Nu este un cocoș, nici un locotenent de cavalerie.
Nu este un bănuț pe care-l pui pe talger.
Dar poate fi chiar luna de pe cer,
De care nimeni nu are nevoie.
Nu-i fluier, ar putea să fie, nici pasăre nu este,
Deși zboară, nu este doar prieten drag,
El poate deveni otravă, un leac luat cu grijă
Sau cu teamă, o rugă înaintea morții?
Un fir de aur după ani de trudă în zadar,
O pâine ce aduce alinare celui flămând,
E o iubire nerecunoscută, dar ce nu poate fi?
Orice sau chiar nimic, precum cometele ce ard
Fără de urmă pe un cer prea luminos,
Dar tu știi bine ce este poemul,
De-aceea mă retrag și mor puțin.

BORIS MARIAN

Spectacol în aer liber

Spectacol în aer liber


Diminețile sunt simple, mai complicat este ziua.
Stelele nu așteaptă pe nimeni, nu vă înșelați.
Am văzut într-o după-amiază o coloană – era doar praf.
Pentru fluviu, oceanul este moartea.
Cu un ram de măslin poți ucide un om.
Pașii nu m-au urmat, au rămas doar în urmă.
Am văzut oameni, dar nu am vorbit cu ei.
De ce ne amintim la sărbători de morți?
Când se termină copilăria, moartea este la ea acasă.
Una dintre gravele boli ale istoriei este cultul unei personalități.
Pietrele susțin trenul, trenul cară pietre pentru alte trenuri,
așa suntem noi, generațiile.
Cultul muncii brute este un cult sălbatic.
În noi nu este cerul, ci viscerele, tocmai aceasta este minunea poeziei.
Târguieli și tânguiri, două lumi.
Îmi plac corpurile luminiscente, luminofore, fosforescente, fluorescente,
Reflectorizante, roșii, albastre, așa văd sufletele noastre după moarte.
Când ultimii călăreți au părăsit câmpul de bătaie a început era atomică.
Să scrii o carte numai despre suflet, ah, ce imposibilitate.

BORIS MARIAN

Metaforele

Metaforele, precum florile


Metaforele , precum florile, unele sunt carnivore.
Când metafora devine scop în sine, emoția scade.
Dar, suferința în stare pură nu ajunge la artă.
Arta este nemiloasă.
Orice scriitor trăiește într-o permanentă contradicție
cu sine însuși, cu cei din jur. Pacea îl ucide.
Cel mai rău critic este gustul comun.
Marea literatură nu mai este nici poezie, nici proză, este artă.
Nu mai am timp și putere să scriu proză, nici poezie, doar sângerez.
Sămânța încolțită va da roade fără prezența mea.
Nu există speranță îngenuncheată, doar muribundă.
Ochii nevăzuți fie se uită, fie te obsedează.
Disperarea nu are capăt.
Ceasurile lui Dali nu mai pot fi reparate.
Nu există femei urâte, doar suflete urâte care nu au gen.
Erorile mele nu interesează pe nimeni, dar sunt ale mele.
Cine strigă în deșert să aștepte mult și bine.
Când înveți să cobori scările, încep să te doară genunchii.

Boris Marian

Falsa Atlantidă

Falsa Atlantidă


Falsa Atlantidă, o aguridă,
Cuvintele se plimbă printre idei ca peștii,
Cartea de vizită a mortului este unicul vers scris în minte,
oamenii sunt străini din naștere,
nu vă obișnuiți cu voi, dacă nu ați exista, ei?
Ce ați spune? Răstigniți în pat vă fumați speranțele.
Singura reușită în viață este să nu mori când vrea Diavolul.
Vorbim despre requiem și ne scobim în dinți.
Despărțiți de uter nu ne regăsim adăpostul.
Dorințele trupești se sting sub cerul înstelat.
Fiecare clipă este ipotecată, dar noi nu știm.
Nimic nu se pierde, decât viața.
Între două oglinzi nu te mai poți vedea.
Am zărit Titanicul într-un tablou al bunicii.
Atlantida nu se zărea, deși a fost primul Titanic.
Cum a trecut timpul, spuse furnica.
Ții minte Atlantida noastră?

BORIS MARIAN

Scarabeul de aur

Scarabeul de aur


Prietenul cel mai bun m-a suspendat,
Sunt scarabeul de aur în așteptarea
Unei gâze miraculoase, o zână – gâză,
În jur roiesc mici iago , cinstiți brutuși,
Mă simt minunat, deși pustnic într-o peșteră
Numai și numai de aur, rostesc cuvinte,
Îi înțeleg pe Spinoza, pe Da Costa,
Pe Jeanne D”Arc o înțeleg cel mai bine,
Uneori, seara, vine la mine Pascal,
Îmi spune, o picătură de apă te poate ucide,
Eu nu-l cred, am devenit un mistic îndărătnic,
Cred mai mult în spirite, decât în cuvintele unor prieteni,
Ce ne lipsește? Nimic, în afara unei mici antante
Cu spirite asemănătoare, eu nu mai pot fi de mult
Împușcat, reînviu mereu cu Dostoievski, Tolstoi,
Strigătul în pustiu se preface în Fata Morgana,
Cu ea mai vorbim în somn, în pustiu,
Acolo aleargă vioi scarabeii de aur.

Boris Marian

Evadare

Evadare


Lui Andrei Codrescu

Copilăria mea stă furișată
În piețele dispărute ale orașului,
Năluci de mult uitate mă vizitează,
Am ascultat limbile pământului,
Germana, rusa, româna,
Am înțeles că toate păsările au dreptul
Să zboare, dar nici un drept nu este garantat,
Un singur moment desparte viața de moarte,
Un moment pe care nu oricine îl înțelege,
Un adevăr ca răsăritul ghiocelului de sub zăpadă,
Ca un sărut fugar al fecioarei cu costum de elevă,
Apoi vine evadarea, dincolo de ziduri nu este nimic,
Zadarnicul efort de a sări zidul, te trezești mai matur,
Dar cu nimic mai bun, am început să-i ascult pe clasici,
Copiii noștri – giganți, am ascultat Oda Bucuriei, Luceafărul,
Am privit pânzele lui Dali, Henri Vameșul,
Am înotat în Marea Sargasselor,
Aceleași stele, aceiași oameni,
Nu am uitat sărutul timid al fecioarei cu costum de elevă.

BORIS MARIAN

Mitologicală

Mitologicală


Moartea ne leagă și ne dezleagă,
Unii rămân într-o singură doagă,
Dragostea noastră crește, descrește,
Sufletul zboară în stele, în peșteri.
Eu evadez, el evadează,
Scriu acest gând luminat de o rază,
Poate cu luna m-am însurat,
Poate că stelele mi-au descântat,
duc la păscut poemele mele
să mi le tundă Domnul pe ele,
lâna să fie de aur, s-o caute
argonauții și să mi-o laude,
astfel poetul fără să știe
intră direct în mitologie.


Boris Marian

Exilul cuvântului

Exilul cuvântului


E
(proză poetică)

Lui Andre Neher, acest compendiu


Morfologia peisajului, a pasajului și a pajului,
Creațiunea înseamnă tăcere,
Supunerea celui nesupus,
Zicere fără contrazicere,
Emergența tăcerii,
tăcerea în aventură,
iubitele mele, Ruth și Esthera,
Iosif cel vândut ca sclav,
Complotul nereușit al lui Iov,
Autoînvinovățirea ca formă de lașitate,
Culorile vidului,
Tăcere nocturnă-tăcere mortală,
Les fleurs du mal,
Misiune și promisiune goală,
Dialog fals și un duet lamentabil,
Culegătorul snopilor uitați,
Cuvântul spus în pianissimo,
Purtătorul neantului,
Fraternitatea fratricidă,
O luptă pierdută cu tăcerea cuvântului,
Violența tăcerii,
Cuvântul ce astupă adevărul,
O a treia dimensiune – lăcomia,
Dumnezeu își asumă toate riscurile
Tăcerea nu este Frumoasa din Pădurea Adormită,
Istoria ca improvizație,
A spera înseamnă a te sacrifica,
Iona, bufonul tragic,
Vorbele de prisos produc ravagii,
Cum intră Dumnezeu în tăcerea Omului,
Poți spune DA tăcerii?
Obscenitatea viitorului,
Vorba cioplește existența,
Iluzia non-violenței,
Răul se ascunde printre copiii lui Dumnezeu,
Tăcerea are diverse grade și diverse măsuri,
Printre muți, bâlbâitul spune ce vrea,
Riscurile Genezei și Exodului,
Posibilul corectează realitatea,
Multe altele, nespuse.

Pt. conf. Boris Marian

Rezumeu

Rezumeu


Din amintiri tăcute,
Din maronii cucute,
Pornim în pași prea mici
Spre Greenwich.
Căutări, căutări pe alte mări,
Zăpezi topite în amiezi,
Un dram de minte, Doamne, dă-mi,
Cu ochii muți cum e la struți,
Ucidem versuri și eresuri,
Petrecem iarna –n Viena gri,
Unde imperiul se sfârși.
Stau într-o salcie, privesc
Cum trece-n ritm împărătesc
Un ofițer stresat de glonț,
Ninive – pasăre cu clonț,
Ea-și curăță în rana mea
Ce a mâncat la cherhana,
Iar dincolo umbrele trec
Printr-un contrast, un turc și-un grec.
Altă iubire noi căutăm
În orășelul North-Helăm.

BORIS MARIAN

În mine

În mine


În mine intră toate gudroanele,
Morții nu visează că vor reînvia,
Dar ceva există ca o floare- ghiocel,
Ceva renaște din aer, din cuvânt,
Am o mare încredere în revenirea păsărilor,
Călătoresc permanent între Taj-Mahal și Antarctida,
Se uită uliul la mine, mă confundă cu o pradă,
Maharalul din Praga mă însoțește,
Uneori vorbesc cu Faust despre timpul probabil,
De când cu cibernetica nimic nu este sigur,
Undeva locuiește un ins identic cu mine,
Nu l-am căutat, am vorbi aceeași limbă,
Ah, Mefisto, ah, Golemul, mi-au însoțit copilăria,
Mă așteaptă o nouă misiune, desigur, secretă,
Voi elibera o furnică de exploatare,
Asta mi-a spus Kepler înainte de a muri,
Damnatio, strigă un caporal în izmene,
Jocul divin nu s-a terminat, vă asigur.

BORIS MARIAN

Izgonit

Izgonit


Izgonit din Cetate voi cânta doar în câmp,
Ca un Pan exilat, ca spartanul cel strâmb,
Un scripcar pe o casă cu o vioară din flori,
Doar cinteza îmi spune că-i dau fiori .
Am avut o iubire, o am și acum,
Mi se spune, mai bine cată de drum,
Stau ca vodă în fața Înaltelor Porți
Ori ca omul lui Kafka fără de sorți,
M-am jucat cu comete și meteori,
Mi se spune, prietene-i timpul să mori,
Iese-un gâde îmi taie capul pe loc,
Capul vorbește cu limbă de foc.

BORIS MARIAN

Scamatorul

Scamatorul

Era-n Lublin un scamator,
Ce se scula mereu în zori,
Ne oferea minuni, dar cum
Să crezi azi în minuni?
El fericit, noi - acri, surzi,
c-așa e omul, ca un sturz,
stă drept, gândește strâmb, speriat,
pământul pare plat.
Un cabalist trecea vârtej,
Era din cei mai cei viteji,
el circula prin Manhattan.
n-avea un ban.
Mai știu un Ghimpe, cam netot,
Un papagal prea roșu-n bot,
groparii-l așteptau cu drag,
el a murit în larg.
Cucurigu, strigau în rai
Franz Kafka și cu Georges Batailles,
Le sunt nepot și mă irit
Că nu i-ați auzit.
Acum, cu gluma las-o jos,
Zăpada e un dar prețios,
De n-ai almazuri sau bijou,
De nu vânezi căprițe-gnu,
Ești un nimic, tu poți să scrii
Romane lungi și poezii,
Totuna e, că undeva
Noi ne vom saluta.

BORIS MARIAN

Judecătorul

[Introduceți aici titlul publicării]


Judecătorul

O stradă și-o bragă, albitură, alviță,
Viță de vie, viță de moarte,
Intrăm în subiect ca în brânză,
Să trăiți domn Judecător.
Vai, jerbele, de ce strigau gâștele?
Nu vă abateți de la subiect.
Voiau să-și ceară iertare,
Ce, cum ? Vorbiți mai tare.
Te tai, șuieră martorul,
Dispari într-o clipită,
Pot fi bun, pot fi rău, tot un drac.
Ne mai iubim, totuși.
Ca și cum ai avea două logodnice.
Ce, e rușine? Percheziționați-l.
Polița era falsă, domn Judecător.
Nu-i dăm nimic. Cu asta se vine la mine?
Mi s-a-ntâmplat să văd un om pe care
Îl credeam mort, ei și?
Încercam și eu să mă mir.
Încercam să mă trezesc.
Voiam să-i întind mâna,
el nu voia, apoi, brusc
mi-a strâns brațul cu o forță herculeană,
m-a târât pe străzi lăturalnice,
se lipeau de mine leproși, câini vagabonzi,
prostituate bolnave și grave,
m-am trezit pe cearșaful ud,
soarele mă pișca de nas,
afară lătra sănătos un câine,
cafeaua e gata, domn Judecător.

BORIS MARIAN

Prins

Prins într-o plasă rară



Prins într-o plasă rară
De păianjen prietenos,
Încerc să scap de propriile vicii,
Victoria este dincolo de final,
Ce să mai pot ierta?
Totul și nimic, o, Dumnezeule al dreptății,
Tu domnești în inima omului, aici, pe pământ,
Nu-i mântuire pe pământ,
Dar nu suntem singuri, nu,
Vom ieși din fluviul Timpului,
Fără regrete, am făcut mai mult decât speram,
Abia mă întremez după visul din noaptea trecută,
Metafora, strigă un trecător, unde este ea?
Eu sunt metafora, parametafora,
pentru că forez în mine ,
îmi place să vorbesc cu tine,
ceilalți nu știu nimic.
Deh, urmașii…

BORIS MARIAN

Prezență ciudată

Prezență ciudată


Gram de neliniște, o, Cabala,
Cine te știe, moarte nu are,
Nu scriu plăcut, nu fug după ciute,
Metafora vine ca ursul flămând.

Gura ei aștepta sărutul,
Lacrimile – o chemare a fericirii,
Inima ei se zbătea încă,
Prinsă în plasa copilăriei.
Totul a fost curmat de un glonț,
De o ardere intensă,
De mult trupul ei zace inutil, în pământ,
Sufletul ei este departe,
Mâna care a ținut pistolul,
Scrie azi despre trecut,
Uită istoria fetei moarte.

Memoria nu face zgomot,
Ca și morții,
Memoria – fiică a Luminii,
Morții noștri - țesături fine de lumină.

BORIS MARIAN

Întrebările

Întrebările


Mergeam pe un coridor,
Împăcat cu finalul,
Râdea o paiață, acolo, în poartă,
Ești trist? Mă-ntreabă moartea,
Ași, nici vorbă, eu cred că ești o paiață
și-atât.

Cădeau frunze din Copacul Vieții,
Umbrele creșteau,
Unde erai, Daniel, unde erai?
Gurile celor ce cântau
Au fost astupate cu pământ,
Tu unde erai, Daniel?

Alături arde o lumânare,
Cu capetele ninse de ani, ei studiază,
Barba le ajunge la brâu,
Ei studiază cărțile vechi,
Străjuiesc Timpul să nu treacă,
Străjuiesc adevărul, dar care?
Fără barbă ar semăna cu niște copii,
Ochii lor privesc înlăuntru,
Pentru ca noi să privim. Încotro?

Nu te teme, și-a spus,
Vântul sorbea din căldura trupului său,
Nu te teme, și-a spus,
Vântul aluneca peste trupul
Sfârtecat de gloanțe.
Nu te teme, și-a spus,
Tremura ca o stea tot mai înaltă,
Deasupra pământului.

BORIS MARIAN

poți cere iubire?

Poți cere iubire?

Cel care plânge,
Cel care pierde tot sângele,
Vântul de toamnă peste
O groapă uriașă,
Blesteme și țipete-n beznă,
Oseminte se nalță,
Se caută, se găsesc,
Nu au liniște,
Lacrimi de piatră.

Eu am văzut cum ochii lor piereau în ceață,
Eu am auzit ultimul lor strigăt,
Eu am văzut cum se nălța fumul,
Am auzit cum se îmchideau ușile,
Fumul era ultimul lor cuvânt,
Ultimul sărut, o literă,
Un semn pe un cer de lut.

Poți cere lumii iubire?
Poți cere orice,
Iubirea se-mparte
În iubiri mai mici, tot mai mici,
Până ce te trezești în palmă
Cu un dram de ură,
O scuturi, nu scapi de ea,
Iartă-mă, Doamne.

Boris Marian

Prăpastia era pentru oameni

Prăpastia era pentru oameni

Prăpastia era pentru oameni,
Clipele erau rafale de mitralieră,
Amintirea, astăzi, este un monument tăcut,
Cine să vadă prăpastia dintre cer și pământ?

Cel care plânge, cel care pierde tot sângele,
Vântul de toamnă peste o groapă uriașă,
Blesteme și țipete-n beznă,
Oseminte se-nalță, se caută, se găsesc,
Nu au liniște, lacrimi de piatră,
Asprul pământ, fără glas se ridică statuia,
Ani și ani, dar nimeni n-o vede,
Apoi toți o zăresc, dar nu cred, nu cred, nu cred.

Copiii au desenat, au putut desena,
Un fel de a glumi cu moartea,
Cum numai copiii pot glumi,
Desenele lor au rămas caraghioase și strâmbe,
Glume triste, iar micii autori plutesc pe cer,
Nori albi, zâmbind ștrengărește,
Dar pe pământ nu vor reveni niciodată.

Chiar dacă scapi,
Chiar dacă vei povesti,
Nimeni nu te va crede,
Spuneau pietrele din pavajul
Careului de execuție


BORIS MARIAN

Poemul Lautrec

Poemul Lautrec






Piciorul sus, aburi, alcool,

Puțin mărunt, gigant de-alcov,

Boemul trist, alt paradis.

În artă nu poți fi Nimic,

Mai bine zeu, decât mulți conți,

Un Dumnezeu de patru coți,

El a iubit pe cel căzut,

A ridicat în slăvi pe slut,

Mai bun ca el n-am prea văzut,

Poate că eu as fi trecut

Nepăsător, cum suntem toți,

O omenire de netoți,

Toulouse, ne-ai tras în inimă un glonț.

O lume râde, alții plâng,

Fără speranță, ochiul stâng

e-nvinețit de un amic,

în artă nu poți fi NIMIC.

Iar dragostea, pâș-pâș umbla

În patru labe, o cățea,

Toulouse-Lautrec ești un gigant

Într-un viitor rămas vacant.





Boris Marian

Unu

Unu-nseamnă doi
I.
Nefericirea nu poate fi cactus,
Cum fericirea nu este un crin,
Abia deasupra norilor, înaltul
Ne spune ce-i mărunt sau e divin.
Într-un pustiu nu vin nici viața, ploaia,
Poate că sufletul e uneori pustiu
și totuși noi simțim văpaia,
cu Dumnezeul viu.
Iar de-ncălcăm porunci, nu vrem iertare,
Pedeapsa și iertarea sunt în noi ,
În urma noastră, asemănătoare,
Este ființa, unu-nseamnă doi.

II.
În spatele zidului era o comoară,
Zidul dăinuia de o mie de ani,
șopârlele ajunseseră la a mia generație,
viermii nu puteau să pătrundă
prin metal.
Acolo bătea o inimă, așa spunea învățătorul,
Dar cine s-ar fi apucat să scoată comoara,
Ar fi riscat prăbușirea catastrofală a zidului.
Zidul era până la cer.
Numai un orb putea să facă lucrarea.
Un orb nu poate fi pedepsit de nimeni.
III.
Pe câine îl chema Riabcik,
Venea din ținutul Riabland.
Avea ochii roșii, era slab ca un deținut,
Dar fericit când nu primea picioare în coaste.
Culcușul său era în peștera walkiriilor.
În tinerețe a fost duce.
Mai era acolo o femeie, Frosa,
Care-l hrănea cu jăratic.
Câinele căra găleata la râu,
Răul era de foc, Riabcik l-a traversat,
A cucerit Roma, acolo a rămas fără coadă.
Catedrala San Pietro î privea cu milă,
Prietenul său bun era Romulus,
Amândoi sufereau de jigodie.
Astfel s-a născut o rasă.
IV.
An de an, capul meu
Se înclină mai adânc
În fața celor morți,
În fața celor uciși,
Alături de cel care am fost
Jelește cel care sunt astăzi,
Mai gânditor, mai înțelegător,
Umbrele se tânguie,
Așteaptă să le chem pe nume,
O melodie tristă e amintirea lor,
Dement îmi apare trecutul,
Îmi cereți să-l privesc umilit?

V.
Un mic soare s-a urcat pe un soare mai mare,
O frunză a declarat că este poet,
Un broscoi a devenit cel mai mare,
O vrabie rănită nu l-a trădat.
Orice client are ochi de înger.
Boii au coarnele pașnice ca și sânii femeilor.
Ne vom regăsi în grădină, fiecare – o plantă.
Lăsați stelele, au ele alte griji.
Pietrele ne roagă să nu le lovim.
Covoarele ne duc dorul.
Obosit, mă descompun în puf.
Toate păpușile mor într-o zi.
VI.
Înainte de a adormi, apuc să văd
Cum leii sfâșie o girafă,
Cum le sclipesc ochii răi,
Cum se mânjesc cu sângele girafei,
Care se prăbușește de pe catalige ,
Am adormit adânc, ziua a fugit în brațele beznei,
m-am trezit, au trecut câteva veacuri,
în față dansa o rază violetă,
îmi spunea – te iubesc – mă simțeam inundat
de o bucurie intensă, amestec de roșu, albastru, violet. BORIS MARIAN

Cine-i?

Cine-i?
O șosetă albă, una neagră,
Vârfurile pantofilor aduse-n unghi,
avea ochelari, evident,
citea o carte despre ghivent,
avea laptop, avea mătuși,
din Buhuși până-n Konotop,
nu avea eclat, dar scria, dar dirija,
„Liliacul” compus de babacul.
N-a fost Don Quijote, nici Moise, Sancho Panza,
Era duce de Braganza,
Între Vucovar și Dubăsari
Era armăsar.

Adorm în troleibuz, visez,
Cum urc marmoreene trepte,
Castelul mă așteaptă, vienez,
Iar îl las să mă aștepte,
Sunt plin de decorații, Feldmarschal,
Arunc în jur priviri intimidante,
Dar o brunetă râde pe sub voal,
Îmi spune – rațiune, mergi andante,
și sus abia respir, încovoiat,
privesc la tronul gol, în catifele,
cobor la popa nan, doar am visat
că sunt în lumea ipocritelor livrele.

Cînd zbor cu avionul, vine un înger,
Îmi oferă un compot de iluzii,
vecina de pe șezlong nu mă recunoaște,
deși mi-a fost iubită fidelă,
avionul zboară în direcție inversă,
dinspre cer spre pământ,
abia aștept să dau un telefon,
„Ajungem în câteva secunde”,
Strigă pilotul Scaraoțki,
Stewardeza nefertiti,
Îmi dă o bomboană
Cu gust de varză murată,
”Acum vă recunosc”, îmi spune vecina,
e galbenă a șofranul,
apoi ascult ultimele știri,
aflu că am căzut cu avionul alaltăieri.

BORIS MARIAN

Din om se smulge strigătul

Din om se smulge strigătul

Din om se smulge strigătul
Ca dintr-o pasăre în zbor,
Un strigăt e-o sămânță-n cer,
De sus curg lanuri sângerii,
Iar pe pământ atâtea ruguri ard,
Atâția miei ce în zadar
Se roagă pentru milă,
În timp ce frigul cade ca o ghilotină
Peste grumazul florilor târzii.

Corabia a naufragiat de multe ori,
O nucă, poate-un om la reanimare,
Pe ducă sunt eroii,
Corabia coboară pe un singur drum,
Pe verticală.

E prea târziu să-ndrepți ceva,
Nu-i prea târziu să uiți
Se moare-n cărți, la cinema,
Iar unii mor desculți.
Ne-amestecăm cu viermi, furnici,
Cu frunze, pene gri,
E prea târziu să fiu aici,
E timp pentru a muri.
Prin scris nici nu trăiești, nu mori,
Dar te înalți de-atâtea ori.

Vorbele mele peste țări și mări,
Cum trenurile trec prin gări,
Cum păsările-n nori dispar,
Cum inima îmi bate rar,
Cum nu știu nici acum ce-a fost.
Cum nici viitorul n-are rost.
Și totuși noi trăim, iubim,
și totuși îngerii ne vin,
acest poem e-un strigăt mut,
din est în vest, din nord în sud,
un strigăt ce nu moare-n morți.
Bastilii cad, Înalte Porți.

BORIS MARIAN

E frig

E frig și azi e ziua mea

E frig și azi e ziua mea,
Dar ce contează pentru o vecie?
Simt că prietenii-s aproape,
Eu încă pot să cred în prietenie.

Bătrân naiv, sentimental
Am dăruit poeme
Mai limpezi decât un cristal,
mi-ați fost și-mi sunteți gemeni.
Am întâlnit în drum iubiri,
Dar n-am trădat Iubirea,
Unii au fost frați, alții vampiri,
Să-i judec, nu mi-e firea.
Poetul moare nescriind
și necitit el moare,
ca orice om privesc cu jind
la tot ce mă-nconjoară,
milioane scriu, milioane mor,
din ceruri cad și stele,
m-am dăruit poemelor,
mă regăsesc în ele.

Un cer fără de margini port în suflet,
Un cerc de foc mi-e timpul martirizat, desculțe
Merg clipele pe drumul înspre moarte,
Eu am crezut, în Tine, Doamne, nimic nu mă desparte,
Durere și trădare, curg fluviile-n ocean,
Sunt fericit că-mi dărui otravă și balsam,
Speranța nemuririi, iubirile trupești,
În fiecare clipă îți mulțumesc că Ești.

BORIS MARIAN

O pasăre uriașă

O pasăre uriașă
Confratelui Bradoski

O pasăre uriașă cu aripi lungi
s-a așezat pe gândurile mele,
de-o parte și de alta,
stăm la taifas,
îi simt chiar răsuflarea-ntretăiată,
e pasărea ce zămislește viață.
ea zămislește viață,
ea are străluciri albastre,
în timp ce noi
purtăm orice și locuim oriunde,
ea este visul din copilărie
și speranță
de-a lungul unei treceri fără vise.

BORIS MARIAN

Miroase a cuișoare

Miroase a cuișoare

Miroase a cuișoare și șofran,
A chimen și-a cadavre de albine,
Miroase a haina mortului de-un an,
Dar poposește damful de smochine.
Cum bate toace-n fierul ruginit,
Cum se ridică morții și se roagă,
Acolo, sub un dud noi ne-am iubit,
Iar peste ani îmi ești cu mult mai dragă.
Sub fân mai zace vulpea prinsă-n lanț,
Ea a murit, ne-a blestemat cu ochii,
Iar anii trec plutind în danț,
se-ascunde soarele sub umbra unei rochii.

BORIS MARIAN

Crez

Crez

Eu am gândit pe Dumnezeul Unic,
Fără de chip și fără loc,
Am cunoscut războiul punic,
În Evul Mediu am trecut prin foc,
Am fost mereu un Celălalt, alături,
Iar viitorul l-am gândit precum
Un splendid răsărit în văluri
Peste deșertul Karakum,
Eu am crezut mai mult în mângâiere
și mai puțin în ritualul fals,
cuvintele mi-am plâns în grea tăcere,
apoi s-au înălțat în pas de vals,
am văzut Glasul, drumul și pustiul,
nimic nu-i mort, când știi ce-nseamnă viul,
m-am înălțat să te privesc, miracol,
Iubire, veșnicul oracol.

BORIS MARIAN

Din zborul păsării

Din zborul păsării

Din zborul păsării ghicești lărgimea spațiului,
Citește, dacă poți, și opera Horațiului.
Te mulțumești să zbori? Atunci să zbori!
E simplu, te apleci mai sus de nori.
Strigi – TRECĂTORILOR! Eu sunt aici!
Se uită, râde de prin curte-un pici,
Sunt efemer, încerci să te explici,
Dar te aude poate V. Ilici
Sau Genghis Han, Nabucodonosor,
Dar tu nu poți fi corul robilor,
Nu mă lăudați, sunt îngropat de mult,
Deși trăiesc, vă plâng, v-ascult,
În curtea școlii am ascuns un mic obiect de cult,
O poezie de prin clasa-a patra
Pe când studiam citatele din Chandra,
Am fost gonit cândva dintr-o cetate
Unde mureau aproape toți în libertate,
Mă veți găsi, sunt sigur, pe un prund,
Un bob de aur pur, strălucitor, rotund.



boris marian

Dincolo de Paradis

Dincolo de Paradis
_________________


Dincolo de Paradis
Cerul pare mai închis,
Pe o coajă de banană
Poți ajunge pe-altă strană,
Dar odată, într-un râu
A fost agățat de brâu
Un cadavru uriaș,
Venit dincolo de Blaj,
Nimeni nu-l putea cunoaște,
Avea palme ca la broaște,
Ochi holbați, frunte îngustă,
La culoare, o langustă,
Nalt de circa metri doi,
Nici dihor și nici vulpoi,
Un artist? Era machiat?
Ași, uriașul s-a sculat,
A distrus uși, mese, scări
și s-a dus spre nicăieri.
Amintindu-l, am uitat
Să vă spun – eram eu beat.


În filmul acela cu Stan și Bran,
Cu Brunhilda și cu Bostan,
Personajele coborau de pe pânză,
Îmi aruncau un colț de brânză,
Ni mic nu se naște fără durere,
Dar nici durerea nu-i o părere,
Iată cum se nasc axiomele,
Gnomii-și iubesc amantele, gnomele,
Naveta dintre Milano și Nisa
Nu ne-a adus averea, promisa,
Toți evadații caută o casă,
în filmul acela tu ești frumoasă,
dar la-mbulzeală îți fură poșeta,
bricheta, lanțeta și gata-i vendeta.

Sunt un biet scrib, îmi pun cenușă-n cap,
Umblu mereu cu jalba în proțap,
Nu o citește nimeni că nu e
Un interes pentru Cimabue,
Un ghiont acolo sau un sfat,
Eu le primesc, sunt Jean Marat,
Ucis de doamna de Corday,
Sunt Robespierre zvârlit pe chei,
Decapitat și totuși viu,
Respir și scriu, trăiesc și scriu.

BORIS MARIAN

Spirit vivace

Spiritul vivace

Spirit vivace, placat pe antenă,
Mesaj depărtărilor, duhul înalt,
Viața nu trece fără-o migrenă,
Visăm o Julietă, neam cu Thybalt.
Lipsă-i mereu la cântar și la metru,
Pace, războaie, sărim peste cai,
Unii se roagă Sfântului Petru,
Iar Hammurabi vine din rai.
Iubita e liberă, eu sunt libertul,
Ce o dorește, nu am accept
Nici să vorbesc, nu am nici dreptul,
Sunt în ospiciu, încă aștept.

Eu sunt cel ce mă înfățișez,
Poate că nu am existat vreodată,
Prea efemer, prea bavarez,
Cu un contur de inimă brodată,
suntem coautori ai propriei vieți,
sunt altul, sunt altul, spune Poetul,
în mine dorm străbuni, dimineți,
în vise eu îți trimit buchetul,
îi iei, mâna ta-i ca un fulg
ȘI TOATE TREC ȘI CURG…

Ar trebui să nu mai scriu nimic,
Atlet în comitete și comiții,
Academia, Premiul Nobel, un fistic,
Pe care îl primești. Ambiții?
Dar scriu, exist și scriu mereu,
Crezând că sunt egal cu Dumnezeu,
Mă-nhață infirmierii și mă duc
Într-o celulă cu Quijote și un cuc.
Acolo noi vom spune ce și cum,
Iar moartea va veni c-un glonț dum-dum.

Greoaie, duminica se târâie prin nori
De sânge, clopotul, clocotul în sine,
Ne bucură zgomotul lacătelor căzute,
Le vom înlocui cu muște multe.
Sălbăticia se naște în vis,
Fumul râde, umbrele se ascund
În blana pisicii cu cap rotund,
Mândru trece Quijote pe un cal de lemn,
DADADADADADADADADA,
LEMNUL SE TÂNGUIE,
Iar femeia îl iubea pe Sancho.

BORIS MARIAN

Fluviu

Fluviu

Ne-am iubit pe malul fluviului Timp,
Am stat goi sub lună,
Ne-a îmbrăcat lumina,
Dimineața eram robii Tăi, Doamne.
Liberi de orice cuvinte,
Ca un poem niciodată scris,
Treceai prin sângele meu,
Treceam prin sângele tău,
Fluviul Timp curgea
Pe lângă noi.
Atunci am întrebat
Ce este iubirea
și tu ai dispărut în Timp.
BORIS MARIAN

Alt horror

Alt horror



M-am trezit, era întuneric,

Cineva mă îmbrâncise pe scări,

Cineva mă ținea de brațe, altul

Mă lovea cu sete în burtă,

Afară, striga un bețiv, afară,

Strigau alții mai treji,

La mine strigau?

De ce, pentru ce?

De unde această beznă?

Orice beznă are o cauză.

Bezna din tine, dinafară.

M-am luminat. Nu era nimeni.

Mă luptam cu propriile mele

Fantome ale trecutului.

Eram cu toții la fel,neiertători,

Orgolioși peste măsură,

Iar poezia plângea undeva,

Într-un colț, ghemuită,

Să n-o încaseze și ea.



BORIS MARIAN

Horror fără r

Horror fără r

În pat a fost găsit moștenitorul,
Cu fata moartă, încă o iubea,
Iar lângă el era ulciorul
Cu vin și sânge, mai bolborosea.
Ce lacomi noi privim viața,
Cum naiba, nimeni nu-i nemuritor,
Rațiunea-nalță doar pereți de ceață,
Ne naștem și murim ca-ntr-un obor.
Argint și aur, fier și diamante,
Văzut-am norii, stelele din cer,
Prefer să mor dansând printre bacante,
Decât să caut veșnicia-n nicăieri.

Nu plângeți, copiii mei,
Mă duc în altă lume,
Unde se bat doi zei, trei zmei,
Un Șoricel – prenume
Semnează-n Rolișor,
Deși-i rechin pe viață,
mi-a scris poeme-n vers ușor,
și m-a plesnit pe față.
Un altul, scriitor-pitic
Mă-ncondeiază-n proză,
Moderatorii „zât” îmi zic,
Eu zbor din roză-n roză.
Un Underground s-a cam lățit,
Cultura e pe ducă,
Plânge cultura, Heraclit
Ne-a spus – las-o să curgă.

BORIS MARIAN

A făcut tot posibilul

A făcut tot posibilul



A făcut tot posibilul și imposibilul

Ca punțile să fie rupte,

Ascunde, măi, explozibilul,

Figurile sunt cunoscute,

Pronia a vrut așa?

Amenințarea era de mucava?

Hai să scoatem castane,

Barosane.

Cu tine eu nu voi scoate proză,

Poate o poză pentru Interpol,

Ceas de noapte și de-alcool,

Ceas de noapte, dormi , iubito,

Ceas de moarte, dormi, iubito,

Mâine nu voi fi pe lume,

Vei fi tu și restul lumii.

Te-am iubit, dar n-a fost vreme,

Te-am iubit, dormi, nu te teme.

Ceasul bate ca o toacă,

Dormi iubito, dracii joacă,

Dracii râd de noi, de toate,

Dormi iubito, sfântă noapte,

Dormi, încet mă voi preface,

Într-un nor, un vis mai pașnic,

Inimile-ngemănate,

Părăsesc singurătatea. BORIS MARIAN

Horror

Horror

Eu n-am văzut bărbatul care
Făcea cu ochiul o cărare,
Femeia avea ochii mici,
De licurici.
Ah, drace, închisorile
Mai au povești, surorile
Ucis-au moșul, l-au tranșat
Frumos, curat.
Căci nu e dramă atât de mare
Precum faimoasa încleștare
Cu Montague și Capulet,
Bieții de ei, Romeo, Juliette.
x x x

Poemul a fost interzis
În anul tuturor libertăților,
Ici, acolo, abia mai pâlpâie
O metaforă, o rimă,
Haine uzate, sfâșiate,
Cadențe trezind suspiciuni,
Cine a mai auzit de călimări,
Mese înalte, temeri în fața
Colilor, bolilor,
Autodevorator trece
șarpele-ban,
poemul zace în închisoarea datornicilor,
în spitale, în sertarele pe care
nu le mai deschide nici cel mai zelos
informator.

BORIS MARIAN

Constatare

Constatare amară

Constat că nu toți oamenii sunt buni, banal , strigă unul, constat că nici eu nu sunt bun mereu, banal, strigă altul, aveam o vecină care îmi persecuta copilul, nu am putut face nimic să-i potolesc furia, poveste, zice unul, îmi amintesc de un prieten care mi-a săpat adânc o groapă, m-am trezit în beznă, în fine, altă poveste, constat că în zadar cauți un grăunte de înțelegere acolo, unde pământul este sterp, te sufoci, îți este sete, dar nimeni nu-ți oferă cana cu apă, iubim, dragii mei, crucificările, una, o mie, milioane, unii te iau de guler și te aruncă în stradă,
strada este oindiferentă, roboți și mașini laolaltă, ocara nu mai pare ocară, în loc de binețe primești un scuipat sau o sudalmă, astunci privești porumbeii în parc, între ei este o luptă, unii-s mai lacomi, mai îndărătnici, prea vrem puterea, gloria și-nchinăciunea, o, vanitas vanitatum, dincolo o fi tot așa, eu nu cred, El este.
BORIS MARIAN

PSALMI

Psalmi
Ce bine te învață experiența
și ce frumos e drumul spre Florența
și ce ușor se lecuiește orice boală,
eu n-am să dau la nimeni socoteală,
doi stâlpi susțin azi lumea-n neclintire,
onoarea roz și-albastra mea iubire
de viață, de prieteni, iară soarta
îmi este chiar amantă, asta-i partea
ce bună, cunoscută de Candide,
pentru că, Doamne, Tu ești lector ipocrit,
îmi recitești poemele, zâmbești,
eu în ochii Tăi eu văd că te-ndoiești.

A venit pentru mine ceasul cel bun,
Un semnal și-am pornit ca un tren cu cărbuni,
m-așteptați, n-am să vin decât foarte târziu,
v-am iubit și mai cum, dar un timp n-am să fiu.
Poate-am luat pentru drum combustibil prea mult,
Mă consum în ridicol, zadarnic tumult,
m-ați dori ca pe-o flacără blândă, veghind
un viitor mulțumit, ochiul meu suferind.

Să cânți într-o tăcere mormântală,
Să te împuști cu-o frază, o petală,
Poetul e un biet Narcis,
De nu-l iubești, de-l uiți, tu l-ai ucis,
Căzu-n duel și Pușkin, nu mă mir,
Esenin, Labiș, alți și alți martiri,
Pe Eminescu l-au ucis cu un pietroi,
Poetul este nobilul altoi
Pe Arborele Vieții, prin cuvânt,
El poate aduce și pe Domnul pe pământ.

În coate ros, îi picura
sânge din nas, urmaș era,
unor strămoși conți, duci și regi,
bubos acum și plin de negi,
trecut prin săli de tribunal,
prin închisori, pe la Canal,
priveam profilul vulturesc,
nu-l voi uita cât mai trăiesc,
i-am dat bancnota, refuzând,
mi-a spus, citește-mi doar un rând
din cronicile noastre vechi,
cu ele vremea mi-o petrec,
dar tu citește-mi, văd cum vin
spre mine Basarabi și Mușatini.
BORIS MARIAN

ZALĂU

Amintiri din Zalău
Există o urbe la poalele Mezeșului,
În centru e contele Vesselenyi,
Miluiește un iobag român,
ți-am dat un oraș, zice contele,
țăranul se miră, astăzi orașul e nou născut.
Cândva, la margine era o șatră,
m-au alergat câinii, de mi-am julit coatele,
la piață se vindea lapte de bivoliță,
de n-aveai mațul mai vârtos,
te apucau durerile facerii,
acolo românii și ungurii mi-au fost prieteni,
orașul era condus de un pitic,
pe acolo au trecut nea Ceașcă,
avea o mână de lemn,
privire de bufniță,
Bobu cu capul gol precum strachina,
Teleagă fuma Kent și striga disperat,
Ce va spune tovarășul?
Oamenii erau inimoși, răbdători,
Apa o țineam în cadă, rezervă,
Cu multă rugină și sânge de miel,
Un pârâu trecea timid, puturos,
Pălinca și slana veneau chiar din rai,
Acolo un coleg a murit sfârtecat de rotorii
Malaxorului Pomini Farrel,
Acolo un altul a fost găsit într-o grapă-n șantier,
Vorbea franțuzește băiatul, nu omorâse pe nimeni,
Orașul avea trei biserici, catolică, ortodoxă, evanghelică,
Un singur cimitir evreiesc, vechi de secole,
Acolo am simțit veșnicia lui Blaga,
Se scriau versuri și clopotele repetau tânguios,
l-am văzut pe celebrul doctor de ulcere,
era cam afumat, mergea la un congres internațional,
prin preajmă era cetatea Porolissum,
respira de milenii, trecut glorios,
acolo femeile sunt blonde, au suflet
și vorbesc cu accent cântat, ardelenesc.
Mai la sud am văzut și casa lui Goga,
Am umblat prin munții-nverziți,
Am văzut Scărișoara, Iadolina, Târgul de fete,
Zalău, ești o pagină pe care-o iubesc.
BORIS MARIAN

Omul cu mustață de fum

Omul cu mustață de fum

Omul cu mustață în dublu exemplar,
Omul cântă din mustață imnuri de slavă
Pentru sine, mustața lui este din sârmă ghimpată,
În loc de mustață poartă un fuior de fum.
Fiecare dă o soluție, murim fiecare dintr-o soluție,
O jucărie explozibilă, fum dens violaceu, sârmă electrică,
Bordelurile ambulante pentru bieții soldați se înmulțesc,
Armistițiul se va încheia într-un bordel,
Se va servi cianură la masa tratativelor,
Cine dorește poate să aleagă un atac cerebral la o vilă
Bine păzită, dar omul cu mustață de fum
Nu va muri niciodată.

BORIS MARIAN

Credo(2)

Credo(2)
Trebuie să-mi țin ochii larg deschiși,
Până când Domnul mi-i va închide,
Trebuie să fiu neîndurător cu mine,
Până când Domnul se va îndura de mine,
Trebuie să cred în Har,
Până când Harul se va pogorî și asupra mea,
Trebuie să iert și să iubesc,
Până când voi fi iubit de semeni și de Domnul,
Ruga mea este tăcută ca melcul,
Ea înaintează prin nopți de poezie, limpezi.
BORIS MARIAN

S-a depus soarele

S-a depus soarele
Pe frunzele toamnei,
Copacii sunt în febră,
Cuvintele mele se așează
Pe palmele tale,
Tu îmi cuprinzi obrajii,
Lacrimile tremură – cristale lichide,
Ne-mbrățișăm ca doi copaci în furtună,
Ce va urma?
Nimeni nu-ntreabă. De teamă?
Jurămințile – frunze acoperite de viitoarea zăpadă.
BORIS MARIAN

Credo

Credo

Poezia este un joc al fanteziei, o sfâșiere lăuntrică exprimată armonios, o armă împotriva morții, un telefon fără fir, este absența și prezența himericei iubiri, dușmană a sentințelor de orice fel, poezia este multicoloră ca sufletele noastre,un concert scris pe clapele calculatorului, un balet pentru cei care nu mai pot merge, un sărut ce poate fi refuzat, dar ce nu este poezia? Orice, în afară de opacitate.

BORIS MARIAN

Pepenele roșu

___Pepenele roșu____
Pepenele roșu este cel mai roșu
De pe planeta noastră albastră,
El ara apă multă, ceva sânge de pasăre,
Dar, nu uitați, glutathione, licopene și
Pene de struț.
Guava și Papaya sunt premiante,
Prietene din facultate,
Au multe fibre, fire, bani,
Dar Carotenul nu e-n plan.
Carotenul, bietul elev
s-a însurat cu Genevieve,
deși Geneva i-a respins
mai dinadins.
Domnu Faust, domnu Faust,
Îl cunoști pe Mickey Mouse?
Îl cunoști pe Harry Porter
Care nu plătește notă
La restaurantul PLEASE?
Domnul Faust e un ins,
Peste-o oră va fi prins
De Mefisto în capcană,
Ca un șobolan cu blană,
Margareta – a lui damă
Nu mai vrea să țină seamă,
Astfel că ajunse Faust
Unde merge – un adaos. BORIS MARIAN