Sunet gol

 

Sună-a gol, a tobă spartă,

Arlechine, nu e artă,

Cu piciorul scrii o odă

Minunată,  miriapodă.

Cânți de inimă-albăstrie,

Bați un ritm, pe ceas o mie

De cuvinte, aritmie,

Arlechin puțin cam moale

și în față și în șale.

Numai clopoțelul sună

Ca argintul până-n lună.

Într-o vale  latră lung,

Medieval, Mao Tze Dung,

Geme-n vrăjile lui Grieg

Solveig  sub al ei Peer Gynt.

BORIS MARIAN