M-am întrebat, așa, ca pe un străin,


M-am întrebat, așa, ca pe un străin,

De ce scrii tu, măi , boule, nu de ce scrii versuri,

De ce scrii? Păi ce să fac altceva? Să mă spânzur?

Să sar în Dâmbovița? Nu sunt lămurit

 de ce s-a aruncat Celan în Sena, lumea

a pierdut mult prin acest gest absurd.

Eu scriu pentru că arta și cultura sunt mediul meu,

Nu mă laud, dacă nu pot scrie ca Faulkner, Kafka,

Dostoievski, ș.a., deci nu pot fi prozator,

Cel puțin în poezie înot ca peștele,

Văd totul , mă bucur de orice cuvânt nou,

Iar amintirile, ca și  întâmplările  mă fac

Să mă simt viu. După moarte voi scrie mai bine,

Asta e sigur. Am încheiat autoreflecția.

BMM

Niciun comentariu:

Trimiteți un comentariu